26/11/2015

UK "psychological assessment" & mental health system

Preliminary note: Blogspot seems to refuse my edits in regards to colour and font and just does whatever the fuck it wants, so nothing really looks as uniform and as pretty as I want it to look. I hope to be able to fix that when I have the possibility to do so again, but until then, this is a mess. I apologise on behalf of blogspot.  
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In late July I had a psychological assessment by a "psychiatric nurse" from the Living Well Network. On the 23rd of November that assessment was finally done and sent to yours truly, and yours truly can't even begin to express how ridiculously WRONG that thing is. 

Basically, it states that I am a normal person without problems, because  
a) my kitchen is clean, 
b) my clothes are clean, 
c) I appear to like my cats, and 
d) I have a degree.  

Nobody who has a Master's degree and wears clean clothes and keeps their flat somewhat clean can have any sort of mental health problems - that's what that "psychological assessment" tells me. 

I am not sure how that nurse who conducted the interview with me got her job, or is able to keep it. Literally everything I said about my psychological background was disregarded:
  • "Phrenosyne says that she experienced an "unhappy childhood", but she clearly exaggerates, because her kitchen is clean."
  • "Phrenosyne tells me that she often feels sad, but she has a degree so it is unlikely that this is actually true."
  • "Phrenosyne complains that she felt bullied at work, but as a woman employee at such a prestigious institution as the XXXXX XXXXX this is an exaggeration."{FOOTNOTE}
  • "Phrenosyne says she was diagnosed with depression as a child, but she has a degree, so that cannot be true."
  • "Phrenosyne says that she has social anxiety, but she can go to the shops to buy cat food, so she is clearly exaggerating."
  • "Phrenosyne tells me that she suffered a stroke in her early twenties, but I consider this to be a lie because she clearly has no problems with English now."
  • "Phrenosyne says that she finds social interaction difficult, but her clothes are clean and she keeps her kitchen clean, so this cannot be true."
etc. etc. pp. ad nauseam

I find it highly telling that the only parts in this "report"/"assessment" that are written with a true insight are the parts about my clean kitchen, my clean clothes, and my clean flat. Says a lot about the quality of education that "psychiatric nurse" got. I did tell that woman that I cleaned up specifically for her visit, and that I often don't do anything when depression hits me - you know, standard depressive symptoms: You lie in bed, stare into nothingness, don't move, don't shower, don't clean anything, because you cannot even find the motivation to move a limb as all seems pointless and dark and why not kill yourself? But me cleaning my flat for someone from what I generically call "the government" is clearly a sign that I am not depressed at all. 

Hell, I showed that woman my arms (who are quite cut up), and in this "assessment" of hers she states that "[she] is at a very low risk of self harm, because she only self harms superficially when she has been binge drinking". EXCUSE ME?! My self harm is nothing I am proud of, far from it, but I am quite capable of doing that when sober. And "superficially"... dear fucking gods. How much deeper do I have to cut for it to be recognised as non-superficial?? 

Apparently, my suicide attempt in June, for which I was dragged to the hospital by a horde of policemen (think SWAT team) after they barged into my flat, threw me onto the ground, handcuffed me, put their knees into my back and repeatedly slammed my head onto the floor whilst yelling at me to BE CALM!!!! (all of which resulted in a ridiculous amount of bruises and a slight concussion, but nobody cared about that either) didn't count as a suicide attempt either, but was logged as "superficial self harm". I know what superficial self harm is, and trust me, I haven't been doing that. IF I resort to self harm for lack of any other coping mechanisms available then it's proper self harm. And a suicide attempt in which you stab your veins with scalpels in order to release a maximum amount of blood from your system before carving down into your veins and hitting them is not "superficial self harm". Dear gods. This country's mental health system is well and truly fucked beyond good an evil. 

In addition to all that crap, the "assessment" referred a phone call that has apparently been made on the 8th of November (I cannot remember one, and neither can my phone log, but hey, who fucking cares) in which I apparently stated that I "suffer from several eating disorders"

WUT??? 

Thank you for informing me, you incompetent fucks! I wasn't aware of that, I am happy to see that you not only disregard anything I said about how I feel and what my problems are, but that you also make up fictional phone calls in which I inform you of nonexistent disorders! I DON'T HAVE ANY EATING DISORDER! 

References to my psychiatrist's diagnoses WHICH I SHOWED THAT WOMAN were disregarded as blatant lies of mine as well (probably because people in the UK cannot trust foreign doctors from foreign non-UK countries - after all, they're foreign and could say ANYTHING). So apparently I made up all of my diagnoses that I got back home and showed that "psychiatric nurse". 

Seriously. Is this what the UK mental health system is like? You send a borderline retarded "psychiatric nurse" to visit someone who just tried to kill themselves, they have a look around, note approvingly that the flat and kitchen is clean, that the patient in question doesn't stink, make a note that they have a degree, and then they're off for almost four months to then write an "assessment" stating that the person in question is fucking fine?! FINE?! DO I HAVE TO CARVE WORDS IN MY FACE AGAIN SO THAT I AM NOT CONSIDERED FINE??? Apparently carving and burning up your arms doesn't count on the magical and wonderful secret grading system of the NHS. What would you need to do? I told her that I had been in the grip of fucking suicidal ideation for months, and that it didn't get better! What do they want someone like me to do to recognise and accept that I would need SOME help?? I am not asking them to put me through years of fucking therapy or anything, or section me away (because cats), but WHAT DO THEY WANT?! I just wanted to see a fucking psychiatrist to get some medication to tide me over until I manage to sort my circumstances out - but FUCK NO, WE CAN'T HAVE THAT. I am just lying to them about all of my past and all of my psychiatric history, faking the 900+ scars on my arms because I find that funny and an engaging way to spend my fucking time?? 

These people make me sick. Reading this "assessment"/"report" I had to start to cry, because I felt so betrayed. Apparently I'm doing something wrong when talking to mental health people in the UK. Being honest and open with them, telling them how it is, how it was and what kinds of treatment I received in the past, telling them why I am in a bad shape right now seems to be a really, really bad idea. What do they expect me to do? Should I take a razor to my face when they talk to me? I can do that. But this is just.... so very, very wrong.
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Edit: Addendum
After the aforementioned suicide attempt, when I was in A&E with friend Dr Mabuse, the two social worker ladies (very nice, no complaint there) who asked me about me and why I was there continuously remarked that they were impressed that I had such a high level of reflection on what I was thinking and feeling and the reasons for that, and that it's rare to have a patient who is so articulate about all that after such an incident. Apparently that makes these people think that you weren't serious. For some reason, being able to explain rationally in detail why you came to the conclusion that it would be best to simply remove yourself from existence, and how you tried to do that and why you failed (human weakness always being the most uncomfortable point in that list), makes the people interviewing you think that you didn't really want to die or even hurt yourself.
How dumb and insensitive is that? Do I have to be raging with tears and the fuel of madness in order for someone to believe that yes, /i would like to end myself? Shouldn't being able to explain my reasons be more reason to trust my judgment on that?
Fucking ridiculous. "You can think, hence you WANT TO LIVE!" - No you stupid fuck, I just failed to die, there's a distinct difference.
/Addendum
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This woman was talking to me for an hour. I cleaned everything up because I was under the apparently mistaken assumption that you fucking clean your flat when someone visits you, especially someone from an official institution. I tried to keep my calm, even though I broke down crying several times throughout the interview. What? What did I do wrong? 
Should I have tried to cut my arm off? Should I have smeared the walls with blood beforehand? I dont want to be sectioned - but trying to appear like a somewhat sane adult who simply needs help because they've been failed by all of the systems apparently in place for people like me in the UK apparently was a huge mistake.
You can't win in a game like that that is rigged against you from the beginning. Being left to float in an existential limbo for almost four months after such a visit, hearing nothing, getting no help whatsoever, and then getting this thing sent to you in which you have to read that you're fine and at no risk of self harm - it is not just insulting, it is deeply hurtful. In the time since that woman had talked to me (or rather, since I had talked at her), I have cut myself 11 times. Admittedly, five of those were not really as deep as I could go, but the rest were me enthusiastically carving up bits of myself to try and cope with the overwhelming feelings of isolation, externally caused depression (situational context of mode of existence) plus a correspondingly thorough dose of self hatred and existential despair. 

This isn't helping people who need help. At all. I am lucky enough to possess a relatively high level of self reflection (say the professionals), because that comes with my IQ and 15+ years of examining myself and trying to get better on my own because there is nobody there to help you. I dread to think what someone with a less developed system of internal coping mechanisms would have done - or someone in a worse situation than me. It's no wonder that there are regularly news about people cut off from benefits committing suicide here in the UK whilst they're waiting for help from both the social security and mental health system, particularly when you're "fit for work". (<-- LINKS)
{I'm not happy that I fall in this category - as with many people who are in similar circumstances, if not most, I feel ashamed for my problems (the devious devil of the ominously designated 'mental health problems'), because mental health issues are generally seen as something completely different from physical health problems. Physical health problems happen to you, but the mental health problems aren't considered to be something that also just happens to you, but something that you intrinsically "have", something that you *are*}

There is no mental health system here for people who are really at risk and really need it. I've talked to enough people who also suffer from mental health issues of various kinds, who have all been left alone by this "system". We cannot contribute financially to the UK because we're "crazy" and "wrong" and "lying". 
I have talked to six different doctors, and they all refused to refer me to a psychiatrist (why? Apparently I dont need one, simple as that). I have been refused treatment at emergency clinics (you need a referral from a GP first, even if you show up there with blood dripping from the cuts on your arms, in tears and hardly able to communicate because you're so fucked up in the head BECAUSE YOU HAVE BEEN LEFT ALONE BY EVERYBODY - and if you don't have a referral from your GP? Well, there's probably a reason why s/he won't give you one! Go back home!). 

Good going, UK "mental health system". This will surely solve all of the problems and high suicide rates. Verily.

It makes me sick.



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FOOTNOTE: "woman employee"? If I had a penis, would I have been referred to as a "man employee"?! It makes me sound as if I was cleaning the floors rather than curate a giant collection. "woman employee". Hah. No sexism there at all.

05/11/2015

crowdfunding

Get Nyar, Oona and Asqui Home! 

Fundrazr: Get Nyar, Asqui and Oona Home!


SHIT I READ 000 - ravenous panic reading list, or: how to avoid PhD topics professionally!

Writing the last entry I realised that I read a shitload of books last month in order to not do anything useful and not get into a panic. And because it is quite an impressive list I am totally listing it here. For if I can't offer my immense knowledge and awesomeness in regards to PhD topics, I can at least offer "shit I read".

Hence I present:

SHIT I READ:

Caitlín R. Kiernan - Murder of Angels
Caitlín R. Kiernan - Silk
Caitlín R. Kiernan - The Ape's Wife and Other Stories
Umberto Eco - The Prague Cemetery
Nancy A. Collins - Dead Man's Hand
Paul Guran (ed.) - The Year's Best Dark Fantasy & Horror 2011
Dennis Detwiller - Delta Green: Denied to the Enemy. A Cthulhu Mythos Novel of WWII
Lord Dunsany - Fifty-One Tales
Umberto Eco - Baudolino
Jeff Gelb and Michael Garrett (eds.) - Hotter Blood: More Tales of Erotic Horror
Richard Matheson - I Am Legend
Stephen Jones (ed.) - The Mammoth Book of Best New Horror 21
Stephen Jones (ed.) - The Mammoth Book of Best New Horror  22
Stephen Jones (ed.) - The Mammoth Book of Best New Horror  23
Caitlín R. Kiernan - Alabaster
Caitlín R. Kiernan - The Red Tree
Nancy A. Collins - Right Hand Magic
Octavia E. Butler - Fledgling
Poppy Z. Brite - Lost Souls
Michael Rowe - Enter, Night
John Skipp and Craig Spector - Animals
John Skipp and Craig Spector - Dead Lines
John Skipp and Craig Spector - The Scream
John Skipp and Craig Spector - The Light at the End

...which makes 24 books for October. Not too shabby. I am honestly surprised that I read that many, even though I wanted to read more. I feel slightly bad for not having even looked at a single academic book or article, but fuck it, trying to remain sane has a higher priority than accumulating knowledge right now. Plus, this has been the first time I've been reading fiction in years. As I am a creature of extremes, I do tend to binge. This was definitely a binge-reading month. And it worked - as my goal was to not think of my PhD shit, I succeeded brilliantly.

I need to read more. MORE. I was thinking about reading Tad Williams' Otherland books again (because I love Dread), but that won't work because I only have them as pdfs, and the e-book reader I got from Kumpelino only shows pdfs with font size 8. Which is headache-inducing. I can't read any more by Caitlín R. Kiernan because her repetitive wording makes me go insane (KUDZU VINES! FUCKING KUDZU VINES!), I don't want to read more Poppy Z. Brite, because KUDZU VINES and man-on-man sex, and blah. Headache. And I'm sick of the Mammoth Book of Best New Horror books, as I already know most of the stories included. Damn my ravenous reading habits.


Now, what to read next...? I was thinking about binging on Umberto Eco, possibly re-reading Foucault's Pendulum, because I thoroughly enjoy feeling clever. But again, only available as a pdf, because I DO NOT HAVE MY LIBRARY IN THIS THRICE DAMNED COUNTRY. Suggestions are welcome*. Fuck all of this shit. I would go through my Moorcock collection again if I had my Moorcock collection with me. But I do have The Warhound and the World's Pain in the 1992 Millennium edition, so maybe I'll read that. I do have Eco's From the Tree to the Labyrinth in actual book form as well, which I haven't read yet (as opposed to the aforementioned Moorcock), but that involves thinking and taking notes and more thinking, and I don't want to think right now. I want easy shit to read that doesn't involve any fucking brain activity whatsoever.  And nothing that involves sitting in front of the laptop, I'm getting eye-aches and headaches from that (probably psychosomatic, but that doesn't stop the pain). I did find an amazing book edited by Ian Hodder (He Of the Power and Might of Catalhöyük) that I really would love to read, but it's a) a pdf, b) nonfiction, and both a) and b) will make my head hurt like fuck.


Blegh.


*feels like shit*

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*FN 1: I am looking at you, 1410c!

it's November already, and I can't sleep

November. 

I am almost hysterically nervous about the entire "will I get the PhD stipend I applied for?!" thing. As I do not allow myself to actually get into the hysterical nervousness that is what I actually feel about this (OH MY FUCKING GODS THIS IS A THING THAT WILL DETERMINE MY LIFE FUCK FUCK FUCK FUCK FUUUUUUUUUUUCK), I've been reading for the last... four weeks? It's completely ridiculous. I haven't been reading fiction since I finished my Master's degree - after that I didn't have any time for it, and... now I am just scared as fuck and can't do anything but get ridiculously drunk (impossible due to monetary issues) or read, read, read, read, read to numb and kill off my brain and mind and the associated issues. (I shall post a list of books that I read later.)

I still haven't gotten a notification about the PhD stipend. 

And I noticed that it's already November. I mean, I was perfectly aware of the fact that it's November, because November is WHEN THE PhD STIPEND WILL BE DECIDED UPON. I am shivering with nerves. And I do not mean this in any way hypothetical or theoretical. I am sitting here and shaking like a Parkinson's patient, grinding my teeth (this has been going on for three months, and my teeth are correspondingly shitty - thanks, life) and making the occasional mewling noise. I got enough money to a) buy the meds for Oona's asthma, b) buy alcohol. I would like to be dead-drunk every single second of the day. The whole waiting for the stipend email makes me really, really, really, REALLY FUCKING NERVOUS. I would prefer to carve my eyes out rather than wait and not know. To die. To just off myself, easy way out rather than this. This waiting. What if I don't get the stipend? Shit. I am going crazy with all of this. 

BUT: Storytelling helps. 

Hence:
There was a young woman from Austria living in London who had applied for a PhD stipend that would fix her life for the next three years. When the time came to learn whether she had gotten the stipend or not, she became so nervous that she couldn't sleep properly anymore and felt incredibly nervous. She was shaking all the time, which was bad for her health, but it lent power to the things she had created and commanded to give her that stipend (because she was a little bit crazy, and being a little bit crazy told all the solar and jupiterian critters she had built to get her that stipend). So she was sitting around in her living room, staring at the wall, drinking when she had money to afford alcohol to drink, and generally was a nervous wreck. The stipend in question was a decisive point in her life. For months she had worked to get it, and had succeeded in overcoming lust of result - but these last days before the decision whether she'd get it or not her mind simply refused to be calm. Barely getting four hours of sleep a day she tried to read fiction in order to relax - which worked. But those days during which the reading of fiction worked were the last days of October. Now November had started, and she realised that she was unable to remain calm. She was hungry and nervous. She tried reading fiction, but she didn't have the mental fortitude to do so. She tried reading articles and nonfiction books, but she didn't have the mental fortitude to do so either. So she spent the days staring at the walls, staring at her arms, staring at the floor and staring at the tree in front of her flat. 
Usually, when she wasn't as nervous, she slept about 15 hours a day in order to not focus on her nerves going haywire. But now she couldn't do that anymore, and, down to four hours a day, she became haggard and frazzled. 
Then, finally, on the day that the stipends were going to be sent out, she checked her email inbox. She barely managed to log into her email, being mostly busy with staring at the tree in front of her living room. Leaves fell down in spiralling motions, and she tried to focus onto them - seeing the spirals as they drew themselves into the air, seeing the colours of the leaves that had disassociated themselves from the tree. Seeing. Watching. Breathing. Hoping. Being dead inside, expecting her life to die away under her shaking hands. 
So she checked her inbox. No email from the stipend people. Nothing. More and more nervous, she started to take prescription drugs in order to calm down, to not shake, to not feel her nerves vibrate with anxiety. Sleepless, she continued to sit in front of the computer, compulsively checking her emails. And then - an email. From the stipend people. She breathed in deeply before opening it, and then looked...
....everything was alright, and her life was safe for the next years. She smiled and fell asleep. Everything was beautiful. Life was good. 

...because storytelling helps with reality. Burn it into reality. BURN. I NEED THIS FUCKING STIPEND. I want to sleep again - at the moment I'm down to four hours a day. Which doesn't help at all. Luckily I got red on Monday, which helped with health issues and all that, but I DO NOT KNOW IF I GET THE STIPEND AND I CANNOT RELAX. Fuck this situation. I need drugs to relax and calm down, and I don't have any weed to smoke, which is really not a good thing, since that is the best and surest way to relax. Unless I want to take all the benzodiazepines. And benzodiazepines aren't as healthy. Ah fuck. Shaking. I'm staring out at the tree in front of my window, at the leaves that cover the ground. I watch the leaves fall down from the tree, and I want to scream. Gah. So instead it's Alligatoah, K.I.Z., Trailerpark and Eisregen (again). 

I don't dare to be scared, but nervous is definitely a term I can use. Fuck. Fuck fuck fuck fuck fuck fuck fuck fuck fuck. AAAAAAAARRRRRRRRHHHHHHHHHHHHHHHH. I want to carve my arm open and burn it so that I can have all the endorphins, but I am aware of the fact that that isn't how shit works. Still. Nervous. Shaking. 

[...] 

Trying to make things better by playing my solar playlist (calling upon my critter-thingie...) - mainly stuff by Satoshi Yagisawa. Which actually helps a bit with the calming down. Maybe I should sacrifice something* - because I'm nothing if not superstitious. I've got two lamb hearts in the fridge, maybe one of those...? DEAR FUCK, I AM MAD WITH PANIC.

I should probably watch some Tokyo Ghoul.

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FN 1: I did sacrifice a lamb's heart, burning it in this very flat. It took about 30', it caused a lot of smoke (luckily I had already disabled the smoke detector a year ago, because crazy occultists do not need a smoke detector that goes off when you make pasta), and I now understand why beer was an integral part of early Neolithic and (pre-)Sumerian cult. You can't fucking eat something like that without beer. All hail the beer. Now I have to air out the flat. This was not a well thought out procedure.

gymnastics in the early morning rain

It's 4:44 now, and I spent almost 1.5hrs outside in the playground not far away from my flat. It's been raining for several hours, but rain never ever managed to keep me from being happy outside. On the contrary - the more it rains, the more happy I get, the more time I spend outside.

Usually, there's people out there. People. Kids and children are playing there during the days, and I have never ever even gotten closer to this mysterious playground-of-children than just carefully crossing the street, glancing at it. Until now - well, not "now" specifically. Earlier.

Dark, night, nobody around. And if there had been anyone around - wouldn't have cared. What followed were almost two hours of me happily playing around with the available stuff, mostly focusing on the arm-and-leg-things. I have no idea what these things are called, and I am drunk enough to not know what they are called in German either and not care. But I had lots of fun, if "doing things with your legs and arms" can be considered 'fun'. Climbing up and down the ladder with only my legs, same thing with only arms (way more difficult!), trying a combination thereof, falling down onto the ground, singing whilst doing the leg-stuff, hanging onto the metal things with one leg wrapped around the top bit and waving around the rest of my limbs rhythmically to a song mocking the place I grew up and learned these things at. 

There's only two people around who know me and have been to the place where I grew up in  - Max (TimTimmäääh!), Martin, this is for you, because you are the only people I know who can actually understand -- remember M-Hofen-ov-Doom: 



Almost two hours in the rain. With me singing along to this, because I AM NOT IN THE PLACE OF HORROR! Incredibly enjoyable. Hooking myself into children's playground thingies with my legs and realising that I am actually able to keep myself up with just that. Making me into a proper adult figure hanging onto this playground thing by her legs and wobbling around a bit. I could be more scary if I wanted to, but this was not a night to do that. 
So I spent the rainy time outside, with the phone music blaring Alligatoah and K.I.Z. into the darkness. Five people moved past the area in these two hours, and none of them appeared to actively notice that there was a) awesome music, b) me doing awesome things and c) being almost naked at times around the torso due to hanging down, legs wrapped around the metal bars and my (slightly soggy) Dissection shirt tendentially hanging down into my face. 

It's been fucking years since I did something like that. I am going to do it again tomorrow - night, calm, happy, plus autumn time. I am still excited from this little exercise! Maybe I could take the cats outside as well, I suspect that would be a lot of fun. Well. "fun". My idea of fun sometimes doesn't really correspond to that of 'normal' people. Or so they say. Heh. *hides the evil chuckle of doom*

I did ponder whether I should try and break the window of fucking GFdtR, but I have decided that that would be a ...not-good idea. For I am sane. *nods*

 Let's see how I'm going to deal with this over the next remaining month. I am definitely going to go out at night and enjoy myself and the felines at this playground though, because it's fucking awesome, makes me oddly happy, and I enjoy spending time there without kids, adults or related humans around. Yay for the beautiful solitude of an adult in a playground at night doing the hanging-down-equivalent of sit-ups, hopefully accompanied by two crazy cats. And I haven't been doing anything there for the entire time I've been living here now. So now that I know that I'm leaving I need to use this shit. Otherwise I'll be pissed off at myself.

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Edit:
Besides for repeating myself over and over and over again - Asqui just threw up a shitload of food, and I'm a bit worried. I did feed the felines an additional third time today, to celebrate, but obviously this was a bad idea. I do have to say that he is very artistic with where he deposits the vomit though - it's a path winding from one part of the flat to the opposite side, including a small circle in the middle. Just because he's a cat.

Tonpatzereien II: Hydra cont., Tentakelfaerbungen & Gepurzeltagkatze

Wie der Name von dem Scheiß hier schon erahnen lässt: Hab an den Tonpatzereien weitergearbeitet - namentlich an der Hydra und dem abstrakten Steckerldings. Hab angefangen, das Tentakelviech anzumalen, aber das is ein Drama, da ich Superkleber brauche (die Tentakel brechen seeeeeeeehhhhr leicht). Hab allerdings eine geil aussehende Gepurzeltagskatze fuer meine Schwedin gebastelt.

Scheiße, bin ich leer.

31/10/2015

Tonpatzereien!

Es wurde vom bisher schon erwähnten Kumpelino beschlossen, daß die geplante Kampagne zum Aufstellen des benötigten Fluchtgeldes mit Kunst um die Gunst der potentiellen Spender (heh) buhlen solle.

Diese Kunst wird von meiner Lieblingsfranzösin (Portfolio hier) zur Verfügung gestellt (zugegebenermaßen ist sie auch die einzige Französin, die ich kenne, aber der Lieblings-Präfix ist nationalitätsunabhängig).

Abgesehen von dieser tatsächlichen Kunst wurde beschlossen, daß ich versuchen sollte, meine mehreren kg "Ton" (aka "NEWCLAY", verstärkt mit #%§"! Nylonfasern!) in der Form von Figuren o.ä. zu verarbeiten - welche dann als Anreiz für das Spenden von höheren Summen verwendet werden sollen/können. Anscheinend. Hängt doch sehr vom Zielpublikum der crowdsourcing-Kampagne hab, wage ich jetzt mal zu behaupten. Wer jemals meine alte(n) Wohnung(en) in Wien gesehen hat, weiß, wie meine, äh, "künstlerischen Äußerungen in Ton" (um mal Künstlersprache zu imitieren) aussehen.

Und so habe ich den Abend damit verbracht, unter der beruhigenden musikalischen Berieselung meiner KIZ & Trailerpark & Alligatoah-Playlist herumzubasteln (inklusive 2x Essensunterbrechung sowie 1x Fairy Tail-Unterbrechung, die Serie tut mir psychisch gut). Hab's geschafft, drei ...Dingsies zu kreieren. Und so präsentiere ich: Tonpatzereien! 

Tonpatzerei #01

 Soll eine 3.5-köpfige Schlangenmonstrosität sein (angelehnt an meiner Lieblingsfranzösin Darstellung von Yig); ich bin nicht vollkommen zufrieden damit, da der Schwanz im Kontrast zu der massiven Vorderpartie zu dünn wirkt. Glaub nicht, daß ich das im Nachhinein noch irgendwie ausbessern kann, aber naja. Schaun mer mal. 
Könnte also durchaus besser sein, aber so beschissen, wie ich es mir einbilde, isses hoffentlich doch nicht. Wenn ich Farben hätte, könnte ich ja mit Schattierungen von Grün und Schwarz nachhelfen, um die Form zu verbessern - aber ich hab halt bloß Weiß und Blau. Evtl. weiß? So á la Weiße Schlangenkönigsmonstrosität (cf. Rattenkönig)? Ich kann mich an eine Sage aus Salzburg (?) erinnern, die eine weiße mehrköpfige Schlange mit Krönchen erwähnt. Mja. 

Tonpatzerei #02:

Nicht wirklich eine Tonpatzerei sondern vielmehr "stick figure of the day", bestehend aus Steckerl die ich am Nachmittag zusammengesucht hatte. 
Inklusive geil aussehender Stab, eingelassen in eine stelenförmige Tonbasis. Hat Spaß gemacht, hätte mehr Spaß gemacht, wenn ich noch zusätzlich eine Ton-Haut (im Stil "halb verrottet") angebracht hätte, aber man muß ja an das hypothetische Publikum denken.

Gefällt mir deutlich besser als die Schlangenfigur. Bin mir noch nicht sicher, ob ich den Stab bemalen soll oder ein paar Zeichen einbrennen - das Teil hat eine sehr schöne natürliche Zeichnung. 

Könnte zwar auch besser sein, aber ich mach hier ja schließlich keine Servitor-Figurinen, sondern einfach nur Zeugs, um Spenden anzusammeln.

Was mich zu meinem LIEBLING des heutigen Abends bringt - meine Damen und Herren und andere, ich präsentiere:

TONPATZEREI #03:

Die ersten beiden Figuren waren einfach so drauflos gebastelt, ohne daran zu denken, welches Endergebnis ich möchte, und auch ohne daran zu denken, wie ich besagtes Endergebnis am leichtesten und besten bekommen kann.

Eine Stunde Planung resultierte dann in diversen Plänen, und das Resultat ist "fröhliches Tentakelmonster auf Ziegel". Ich liebe das Teil, und es wird mir definitiv nicht allzu leicht fallen, es herzugeben.
Dauerte insgesamt kaum Zeit, das Ding zu machen, nachdem ich mir klar war, in welcher Reihenfolge welche Teile am besten zu basteln wären. Bin sehr zufrieden. Tentakel!

Darauf eine Tschick und ein geiler Film...!




28/10/2015

the joys of planning my escape

Welp. After yet another breakdown I had the pleasure to entertain a good friend on Monday (officially "best friend in the UK"), whom I opened up to about my plans to run with the speed of light from this prison island. Emboldened by both my horrible mood and the fact that that means that there will be an end to this uncomfortable situation (uncomfortable for everybody involved, really), he began helping me making plans to get me out of here as soon as possible. 

Once again, it's the feline companions that will be the biggest problem I'm going to face. Travel via airplane is ridiculously expensive (D. looked at various offers, and the cheapest quote he got was £933...), so the two possibilities "cats via road" or "take cats and everything myself and go by ferry and train" remain. 

Whilst I enjoy going by train, it would probably lead to quite a few problems. I am at the moment nothing but a bundle of nerves in a steadily deteriorating shell, and a lengthy ferry-and-train journey poses several problems:
  • how on earth am I going to carry around a huge kennel (7.5kg) with two nervous cats (together ~ 9kg)?
  • how on earth am I going to carry the little bit of stuff that I can take with me around in addition to that? 
  • how am I going to store the freakishly huge kennel in the trains? That thing doesn't fit into a train. Going by Austrian train standards, it's impossible to even carry it through the trains. 
  • considering these issues of merely dragging my stuff around - how am I going to get from one train to the next without having a nervous breakdown? 
  • train waiting times - I am carrying around two nervous cats. Cats need to occasionally piss. I can't let them do that anywhere on a journey via ferry-and-train.
  • the cats themselves - they're going to be paralysed with fear, particularly the nuffse. She's naturally more wary than the möffz, and hates being surrounded by more than 2-3 people, one of them should ideally be me. And when she's nervous, her asthma gets worse. Which would probably lead to me becoming hysterical. 
  • potential problems/delays with the papers - again, nerves. 

So yeah, in my mind I'm pretty much sold on the "cats by road via a pet transport thingie"-idea. They get fed in there, have enough water, no hordes of strangers around them, there are stops for letting them use the litterbox, and the people doing this are professionals. They deal with the authorities and take care of the animal, which would leave me to be less nervous on my own. I've already gotten one quote (£180/cat, can use my own kennel - which is good, because I paid a shitload of money for it when we moved here, and I frankly don't want to sell it if possible). I trust this idea. 
Let's see how much the other two companies I wrote to charge for the same service. 

So now I just need to know if there's someone in Vienna where I can crash with my cats in order to be able to book the transport. Ok, wrong - first I need money, then I can do the rest. Including getting them vaccinated, microchips checked and passports updated. And then later, at most 10 days before the actual relocation, have them checked by the money grubbing thieves from the vet again, because they suck you dry of all funds you may or may not possess, knowing fully well that you're helpless without them. Grrrrrrr. 

So yeah. It's a bit more stressful than I expected, which is mostly due to my already frazzled nerves thanks to the past year(s). It's times like this when I want to kick myself in the head for not having decided to do my PhD in Germany, rather than to endure my previous employer and then this kafkaesque nightmare/comedy of bureaucratic failure and existential limbo.

23/10/2015

the semiotics of rap?

Ever since a friend showed me the beauty and joy of K.I.Z., Alligatoah and Trailerpark, my brain has been vibrating with the insane urge to take a closer look at the semiotics of German aggro-rap and analyse it. 

I am not really a big fan of räp in general. But this stuff is awesome. Not just because it's angry and has delightful lyrics, but because the lyrics read like Umberto Eco on cocaine. 

I wanted to write something about the semiotics of Trailerpark's "Fledermausland" (cf. last blog entry), but I am faced with the same problem that I have with the following:
  • explaining Umberto Eco 
  • explaining complex diri compounds in cuneiform 
Which is ridiculous. I shouldn't have problems with explaining the inherent magnificent beauty of semiotically finely crafted pieces of art - but I do. My brain is whirring and whizzing around and collects and accumulates all of the possible connections that I can find, but I lack the words to express that. Which I guess is one of the huge problems I am facing with my PhD - trying to express what my brain does. 

fuck my brain. 

I wonder if the guys who write these lyrics are aware of the fact that they are doing something astonishing with language on a highly complex semiotic level. Particularly Alligatoah's lyrics are a fucking feast of semiotic beauty. I would like to have sex with the guy's brain in order to see what actually goes on in there. 

To make this clear: I do not think that the topics of the various songs in themselves are particularly brilliant. As someone who holds modern consumerist society in extremely low regard, they appear logical to me. But oh dear fucking gods - it is a fucking joy to listen to this stuff, on an intellectual level. The cross-connections that are being made with single words within a sentence are beautiful. 

I'm quite the fan of Goethe, and I really have to say that Alligatoah in particular is a joy to read that strongly reminds me of the Dichterfürst, only with the beautiful complexity of Eco's best novels. The cross-references within fucking single words make me swoon with demented joy. 


...but now I need to hit something.

Zusammenräumung: Aussortieren und Spasten




Da ich ja beschlossen habe, von dieser Gefängnisinsel zu fliehen, bin ich derzeit damit beschäftigt, meinen Kram durchzugehen und all den Scheiß, den ich nicht brauche, auszusortieren.

(nota bene: Meine Katze schläft gerne auf dem Laptop, und hat es geschafft, das Touchpad zu aktivieren, das ausgeschalten war. Diese Katze ist ein Hacker! EIN HACKER!!!)

Aussortieren.

AUSSORTIEREN.


...das ist für mich ein echtes Problem. Ich bin ja im Grunde genommen das, was man als "Packratte" bezeichnet - ich behalte ALLES, inklusive:

  • Rechnungen
  • handschriftliche Verweise auf Bücher
  • Kinderüberraschungseiüberraschungen
  • Holzstöckchen, die ich nach Hause geschleppt habe
  • leere Feuerzeuge
  • kaputte Kugelschreiber, deren Logo ich mag
  • ausgebrannte Kerzen
  • Vogelfedern
  • defekte Festplatten
  • Post von christlichen Christenorganisationen 
  • kaputte Eddings
  • Blätter (von Bäumen) in interessanten Farben
  • Skizzen
  • abgelaufene Öffi-Karten
  • Schnurfragmente
  • Sackerl mit interessanter Farbgebung
  • durchgescheuerte und verfärbte T-Shirts

...ich bin der festen Überzeugung, daß ich das Potential zum "Hoarder" habe. Im vergangenen Monat habe ich mir zwei Straßenwarnungshütchen (oder wie auch immer die heißen), zwei Stäbe aus Holz (jeweils ca. 2m lang) und drei Bretter aus Pressholz in die Wohnung geschleppt. Ganz zu schweigen von dem Fenster, das neben meinem großen Sofa steht. Ein FENSTER. Gut, ich hatte einen Grund, das Fenster mit heimzuschleppen (ich sage nur, daß die Doppelverglasung echt was herhält, wenn man lang genug in dimmen Lichtverhältnissen draufstarrt)... aber trotzdem.

Wenigstens hab ich jetzt schon zwei Säcke voller "normaler" Kleidung dem Container für Kleidungsgaben übergeben - das kriegen dann so Leute wie ich, die sich weder Essen, noch Trinken, noch Klamotten leisten können. Ironisch irgendwie.

Dazu wurde noch mein gesamtes Make-Up Reservoir dem Müll übergeben. Make-Up? ICH? Ja, lieber unbekannter Leser, Make-Up. Als ich hier auf der Insel der Seligen resp. Verdammten angekommen bin, hatte ich diesen irren Tick, mich auf "normale Person" stylen zu wollen. Hat nicht funktioniert - schon allein, weil ich es nicht ertrage, Make-Up auf meiner Haut zu haben. Wie schaffen das all die Frauen (und Männer, ich will hier nicht die Metrosexuellen oder Transen benachteiligen), mit Schichten an Wandverputz im Gesicht rumzurennen? Also, WEG DAMIT.

Meine Wohnung besteht großteils aus Büchern - also kann ich nicht viele davon hier auf der Gefängnisinsel zurücklassen. Außer denen, die mir von wohlmeinenden aber komplett vertrottelten Menschen geschenkt wurden. Virginia Woolf. Um Himmels Willen! Ich kann das nicht lesen, das ist noch langweiliger als Büchner! Man gebe mir Goethe oder Nietzsche oder Lovecraft oder gottverdammte Fachliteratur, ned dieses elende "das mußt du als Vaginalträgerin gelesen haben!"-Scheißzeugs.

Spasten, alle miteinander.

[zensiert]

...ich kann gar nicht so viel fressen, wie ich kotzen möchte.

Soll die kleine Mannhexe doch bitte wen anderen mit seinem Intellekt und seinem übernatürlichen Wissen beglücken - hier stört er bloß meine Kreise.
Und sich dann wundern, wenn ich auf die Frage "was würdest du jetzt gern tun?" mit "die Stadt abfackeln" antworte. Hat der ernstlich all die Monate geglaubt, ich sei ein liebes kleines nettes Mädchen?! BGLALLXCHES BGLABFRKACKZTEHLNM. Unter Zuhilfenahme von 'ner Kettensäge, rein im Falle des Falles, daß etwas in kleine Stücke geschnitten werden muß. Rotspritzende kleine Stücke.

Und da ich ja meine Stereoanlage und meine Verstärker in der holden Heimat zurückließ, kann ich nicht mal meine Stimmung via Akustik in die Nachbarschaft hinausdröhnen (wäre derzeit ne mehrstündige Alligatoah-Playlist).

Bin ja draufgekommen, daß meine ideale Beschallung derzeit aus einem obszönen Mix aus K.I.Z., Cookie Monsta, Alligatoah, Eisregen, Funtcase und alten Die Ärzte besteht. Hier auf der Gefängnisinsel versteht ja keine Seele meine Muttersprache(n), da kann ich frei vom Herzen die ganzen etwas wüsteren Songs meiner diversen Lieblinge in Sachen Misanthropie sowohl laut abspielen (versuchen) als auch vor mich hin singen beim Besuch im Supermarkt - ohne daß mich auch nur ein einziger Mensch leicht schief ansieht.

Oh Freude schöner Götterfunken, Tochter aus Elysium...

Aber - Scheiß drauf. Ich komm von hier weg. Also - aussortieren und zusammenräumen.


22/10/2015

Buchbeschwafelung: “Das Babylon-Virus” von Stephan M. Rother

Da ich eigentlich noch nicht so richtig weiß, was ich mit diesem Blog machen soll (außer, je nach Stimmungslage englisch oder deutsch vor mich hin zu schwafeln), beginne ich mit einer Buchbeschwafelung.

Das Babylon-VirusDAS BABYLON-VIRUS

Der Titel hat sofort meine Aufmerksamkeit erheischt, ebenso das Cover – man sieht ja nicht jeden Tag falsch herum gehaltene Keilschrift in der Begleitung von Skaraboiden. Ich versprach mir also, ausgehend von der Bestsellerplatzierung des Werkes, ein flottes und amüsantes Lesevergnügen, bei dem ich mir regelmäßig vor lauter hilflosem Zorn in die Unterarme beißen muß, um nicht laut aufzuschreien.

Überraschenderweise war dem nicht so.

Der Autor des Werkes, Stephan M. Rother, scheint einen Magister in Geschichte zu haben, und das merkt man – was sehr wohltuend ist, bedenkt man den Fokus des Buches auf “alte Sachen”. Man merkt allerdings auch, daß sein Magister in Geschichte eher den, äh, rezenteren Perioden der menschlichen Geschichte gewidmet war. Womit ich sagen will, daß Herr Mag. Rother bitte in Hinkunft, bevor er die Welt mit einem Buch über “altbabylonische Prophezeiungen” erfreut, einen Altorientalisten zu Rat ziehen sollte.

Aber zunächst zu den positiven Aspekten dieses Werkes:

Der Protagonist, Amadeo Fanelli, ein Restaurator für mittelalterliche Handschriften, dessen Passionen Händel (der Musiker, nicht das diminuitivierte Huhn) und Friedrich II. sind, ist sympathisch geschrieben und wirkt sehr realistisch. Man fragt sich, wie viel von dem Autor selbst da in den Charakter eingeflossen ist. Kein Tausendsassa, sondern ein umfassend gebildeter Geisteswissenschaftler, was glaubhaft rüberkommt.

Die Sprache ist teilweise ebenfalls ein Genuß. Rother weiß recht gut, wann er ein gewitztes kleines Wortspiel einbauen kann, so daß es der Ernsthaftigkeit der Geschichte nicht abträglich ist, Inhalt vermittelt und dem Leser ein Vergnügen ist. Andere Rezensenten haben ihn mit Umberto Eco verglichen, was meiner Meinung nach stark übertrieben ist (Merke: Nur weil der Großteil der heutigen Autoren ein geringes Vokabular haben und nicht wissen, was Wortspiele sind, heißt das noch lange nicht, daß Rother es mit Eco aufnehmen kann!), aber der Mann versteht sein Handwerk.
Dazu gehört auch, wie er Charaktere zeichnet – prägnant und gut. Hat mir gefallen.

Der Plot allerdings…. ja. Der Plot. Da hapert’s doch gewaltig.

Ich weiß ja nicht, wie göttliche Plagen sich ausbreiten, aber daß das “Babylon Virus” auf einer Tontafel klebt, scheint mir etwas unwahrscheinlich.

… und mal ganz ehrlich, Herr Rother: Auch wenn der Sekundärprotagonist ein Professor für mittelalterliche Paläographie und Goethe ist, wird ihm kein Altorientalist der Welt eine Keilschrifttafel, die gerade aus dem Iraq kommt, einfach per Post zusenden, damit er sie sich mal ansehen kann. Die Dinger sind selten (fast möchte man sagen “einzigartig”), und ich nehme mir nicht zu viel heraus wenn ich sage, daß Professoren für Paläographie keine Keilschriftleser sind.
Es ist mir schon klar, daß der Professor als eine Art Universalgenie konstruiert ist, der in jeder toten und lebendigen Sprache der Welt mehr oder minder fließend zu sein scheint, aber trotzdem: Man liest ned einfach so eine Keilschrifttafel, wenn man kein Spezialist ist. Und auch als Spezialist kriegt man keine Tafeln per Post frisch von der Grabung zugeschickt. Das passiert einfach nicht.

Was mich gleich zum meines Erachtens nach größten Handlungsproblem bringt:
Die gesamte frohe Schnitzeljagd quer durch Europa, um herauszufinden, wo “die Babylonier” das Heilmittel gegen die Seuche Gottes verborgen haben, hätte man sich sparen können, wenn der Professor einen Altorientalisten gefragt hätte, was auf der Tafel steht. Damit wäre halt die Handlung etwas reduziert gewesen. Dennoch: Ab dem Moment, wo klar wurde, daß der Professor DIE TAFEL hat, wirkte für mich der Plot etwas aufgesetzt. Warum nicht bei den Leuten, die sich damit auskennen, anrufen und fragen, was auf dem Ding steht? Hätte Menschenleben gespart, ebenso Munition und Geld sowie allerlei Sachbeschädigungen. In Deutschland sind genug Altorientalisten, die Keilschrift fließend lesen können.

Nächster assyriologischer Kritikpunkt:
Es freut mich, daß nicht nur der universalgelehrte Professor anscheinend Keilschrift lesen kann, sondern auch dottore Fanelli, der Restaurator, schon im Entziffern von Keilschrift geschult wurde. “Einführung ins Akkadische für Geisteswissenschaftler” wird ja auch regelmäßig angeboten. Wenn die beiden Charaktere jedoch tatsächlich in Keilschrift bewandert wären, würden sie sich dessen bewußt sein, daß ihre beste Chance, dieses Problem zu lösen, ist, einen Experten zu fragen, anstatt alles auf Fanellis Schnitzeljagd zu setzen.

Dazu kommt ja noch, daß zwar regelmäßig erwähnt wird, daß das Virus zum Tod führt, aber das kontinuierliche Dahinsterben der Menschheit um die Protagonisten herum wird nie wirklich in seinem vollen Ernst (und Horror) bewußt gemacht. Die Leute sterben wie Fliegen, aber naja. Man zuckt halt mit den Schultern. Da helfen auch Bodycounts nicht, die von den Protagonisten mit ebensoviel Gefühl erwähnt werden, wie der Schnittlauch in einem Salat, den man gegessen hat.

Die Szenen, in denen Fanelli &co sich der Entschlüsselung der Hinweise von Händel und Goethe widmen, sind wesentlich mitreißender, spannender und lebendiger beschrieben, als all jene, in denen der Virus die Menschen dahinrafft. Die Plünderungen sind auch eher halb unsichtbar am Rande eingestreut – da hätte man viel draus machen können, aber das kommt evtl. daher, daß ich sonst eher Horror lese.

Die Altorientalistik hätte viele dieser sinnlosen Tode verhindern können. Um das mal angemerkt zu haben.

Die Beschreibung von Rother des Keilschriftzeichens für “Venus” hat mich persönlich etwas verwirrt – ein “achtstrahliger Stern”? Meint er Fig. 1 oder Fig. 2?
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Fig. 1.: Keilschriftzeichen AN “Himmel”, DINGIR “Gottheit, göttlich”

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Fig. 2.: Darstellungen der mit Inanna (Venus) assoziierten Rosette (vgl. Selz 2004)

Falls 2. gemeint ist, ist “achtstrahliger Stern” ein wenig unpräzise, v.a. da die Rosette a) auch mit weniger oder mehr “Blättern” dargestellt werden kann, und b) sie eher als Symbol denn als Keilschriftzeichen zu verstehen ist. Das eigentliche Keilschriftzeichen für die Venusgottheit ist im Sumerischen MÙSZ (Fig. 3), zurückgehend auf die sog. Standarte der Venusgottheit Inanna, wie wir sie von Abbildungen aus dem alten Mesopotamien kennen, wo sie als architektonisches Element von “Tempeln” (der Inanna geweiht) auftauchen (vgl. Fig. 4 - die "Bündel", die aus dem Gebäude rausragen).
MUSZ3_INANA_ZANARU_SED6_SE27_SUH10
Fig. 3.: Keilschriftzeichen MÙSZ

Ich war jedenfalls etwas konfus und hätte mich gefreut, wenn der Autor da genauer gewesen wäre.

Wenn das Ende des Buchs, in dem die “babylonischen” Elemente vorkommen, so enthusiastisch und lebendig geschrieben worden wären, wie die sich mit Goethe, Händel und Friedrich II. beschäftigenden, wäre “Das Babylon Virus” sicher deutlich glaubwürdiger.
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Fig. 4. archaisches Rollsiegel (vgl. Steinkeller 1998)

…das Ende. Aber dazu später.

Ein weiteres sich stellendes Problem ist, daß der Autor prinzipiell die Überlieferungen der Bibel und primär der katholischen Glaubensparadigmen als Grundlage für die Handlung des Buches verwendet.
Spielt “Das Babylon Virus” in einer alternativen Realität, in der die Bibel tatsächlich wahr ist und Gott und seine Engel existieren und in der Menschheitsgeschichte rumpfuschen? Oder ist es ein Buch für Christen? Ich würde mich freuen, wenn Bücher für ein spezifisch dem christlich-katholischem Glauben angehörendes Publikum gekennzeichnet werden könnten.

Und wenn es eine Welt ist, in der YHVH, der Herr der Heerscharen und seine Engel existieren (...implicite dann auch Satan?) und in der die katholische Kirche Recht hat und die Bibel ein Tatsachendokument ist – die philosophischen Implikationen (jeder, der nicht an Jesus glaubt, kommt in die Hölle, was schon von Natur aus alle Menschen, die vor Jesus lebten, in den feurigen Schlund verbannt – sehr nett, danke) bleiben komplett unausgesprochen bzw. werden scheinbar nicht angedacht.

Primär fragte ich mich, was für eine Art von Höchstem Wesen (vulgo “Gott”) denn bitte auf die Idee kommt, die Menschheit wegen des Internets (Informationsbabel, I see what you did there…) mit einem Virus, der eine gezielt die Sprachzentren des Gehirns angreifende Enzephalitis (Gehirnhautentzündung) hervorruft – wenn man nicht zuvor stirbt -,  zu dezimieren und zu sprach- und verstandlosen Kreaturen zu machen? Als Strafe für das Internet?

Man fühlt sich fast in das babylonische Atramhasis-Epos hineinversetzt, wo der grantelnde Enlil die Menschheit ob ihres Lärmpegels und ihrer lästigen Art auf verschiedenste Arten und Weisen auszulöschen versucht. Da wird die Menschheit allerdings von einem anderen Gott gerettet.

In “Das Babylon-Virus” herrscht ein strengerer Gott, dem all diese menschliche Ambition zutiefst suspekt ist und der gedenkt, einen Präventivschlag zu führen. Das ist doch schon eher Horror-Material als “flotter Mystery-Thriller”. Wie besänftigt man diesen Gott? Aus dem Regelwerk des Alten Testaments läßt sich ja eine ganze Menge an Anleitungen entnehmen, die allesamt recht unmenschlich und/oder lächerlich sind – gelten die? Mit dem Material dieses Buches wäre es durchaus möglich, ein absolut wahnsinniges Stück modernen Horror zu schreiben – à la Kult + Lovecraft.

Kult_front_coverIm Großen und Ganzen hat mir der Anfang, in dem herumgewissenschaftlert wird, daß es eine Freude ist, sehr gefallen. Man merkt, daß dem Autor die Themen, die auch unserem Protagonisten am Herzen liegen, Spaß machen – er zeigt die Freude des Experten am Teilen seines Wissens. Persönlich hat mich der Part mit dem vom Dichterfürsten selbst verfassten Gedicht am meisten begeistert, wahrscheinlich wegen meiner eigenen Vorliebe für Goethe.
Die Semiotik der Schnitzeljagd wurde für mich ab des Händelschen Oratoriums und seiner Implikationen in Edgware (! – war der Autor schon in Edgware??) mühsam, es wirkte alles sehr an den Haaren herbeigezogen.
Das Spiel mit den Parallelen zu anderen Oratorien wirkte, als sollte es gewift und schlau und gelehrt sein, kam allerdings vielmehr konfus rüber. Die stammelnden Verweise auf weitere biblische Verweise auf Babylon (bzw. der Bibel Bild von Babylon) waren etwas gekünstelt – ich hatte den Eindruck, als sollen einfach so viele kluge Referenzen zu Babylon als möglich eingebaut werden, um den Leser keine Sekunde lang vergessen zu lassen, daß wir es hier mit echt alten Sachen zu tun haben.

Auch scheint Herr Rother sich nicht ganz klar zu sein, wie biblische Chronologie und außerbiblische Chronologien (Realitaeten) sowie deren Zusammenspiel funktionieren.

Beispiel: “Babylon”.
Es wird davon ausgegangen, daß die alttestamentarische Erzählung vom Turmbau zu Babel (Gen 11, 1-9) ein Tatsachenbericht ist – mit dem einzigen Unterschied, daß nach der babylonischen Sprachenverwirrung (in Babylon) noch ein Engel daherkam und ein Heilmittel gegen die Sprachenverwirrung brachte.
Das Heilmittel wurde von “den Babyloniern” versteckt.
Die biblische Erzählung nehmen wir an datiert auf ca. 700 oder 800 BCE. Wir haben aus dieser Zeit massiv viele Keilschrifttexte. Würde nicht zumindest einer von denen auf diesen von Gott (singularis maiestatis) gesandten Virus eingehen?
Wir können administrative Archive rekonstruieren, die wirtschaftlichen Entwicklugen im kleinsten Detail nachverfolgen, haben Literatur, Briefe, Kompendien… die lingua franca des Vorderen Orients war Akkadisch (Babylonisch bzw. Assyrisch), es würde doch sicher irgendjemandem auffallen, daß plötzlich der liebe Gott wegen eines Turmbaus in Babylon die Menschheit mit einer Seuche straft, die alle Überlebenden in lallende Narren verwandelt.

Es wird außerdem vom Autor mit großer Regelmäßigkeit darauf hingewiesen, daß “die Babylonier” vor 5000 Jahren lebten. Das ist leider falsch, da hat er leider die Babylonier mit den Sumerern verwechselt. Das ist in etwa so, als sagte man “die Deutschen” und meinte aber “die Griechen zur Zeit des Aristoteles”.
babylon_mythosWäre Herr Rothe ein Nichtakademiker, würde ich das mit einem Schulterzucken hinnehmen, denn auch (bzw. gerade) in Zeiten des Internets ist es scheinbar nicht möglich, daß Leuten eine zumindest grundlegende Hintergrundrecherche für ihre Ideen zugemutet werden kann. Ein Historiker allerdings...

Auch wenn ich verstehen kann, daß Herr Roth nicht unbedingt haufenweise Fachliteratur lesen wollte – einfache Bildbändchen wie Astrid Nunns “Alltag in Mesopotamien” sind in einem Nachmittag durchgesehen. Inklusive ansprechender Bilder. Bedenkt man allerdings, daß der ganze Babylon-Fokus ein bedeutendes Hauptelement des Buches ist, hätte man von dem Autor doch eine kurze Durchsicht des zweibändigen Ausstellungskatalogs “Babylon – Mythos und Wahrheit” erhofft. Aber es hat offensichtlich nicht sein sollen.

Zurück zur Chronologie.
Wenn er Sumerer und Babylonier miteinander verwechselt, macht das schon vieles klarer, aber wirft erst recht chronologische Probleme auf: Vor 5,000 Jahren gibt es nirgendwo auf der gesamten Welt irgendwelche Hinweise auf den lieben Gott aus dem AT oder gar seiner katholischen Version (ich sag nur “Dreieinigkeit”), nicht mal auf Vorläufer. Und zwar gab es in Babylon einen Ziqqurat, aber der wurde erst viel später gebaut, und zu dem Zeitpunkt sprachen auch nicht “die Menschen” alle eine hypothetische Ursprache, die durch den Akt des Turmbaus vom zornigen Herr der Heerscharen vernichtet wurde.
Und auch wenn der Autor eigentlich die Sumerer meint, wenn er von “den Babyloniern” spricht, macht es keinen Sinn, weil zu dem Zeitpunkt Babylon noch nicht existierte.
Ich kann mir all diese Diskrepanzen nur dadurch erklären, daß der Roman in einer alternativen Realität spielt, in der alles ganz anders ist und die Menschheit im Garten Eden erschaffen wurde, alle von Adam und Eva abstammen, alle eine Ursprache sprachen (das wär dann wohl Hebräisch, nehm ich an?), Gott regelmäßig zum Genozid aufruft, Plagen über Völker bringt, die er nicht mag, oder menschliche Aspiration mit tödlichen Virenattacken kontert. Ganz ein Lieber.

Vom Ende will ich gar nicht sprechen…

…einzig: Bei Schätzings “Der Schwarm” funktioniert es. Bei “Das Babylon-Virus” funktioniert es nicht. Und im Kontext des katholischen Paradigmas, in das die Geschichte eingebettet ist, macht es auch keinen Sinn.

Das Buch ist an den Stellen, die sich mehr mit Amadeo und intellektuellem Abenteuern quer durch die Weltgeschichte beschäftigen, wirklich gut geschrieben und anregend zu lesen, was ich gerade von deutschsprachigen Autoren eher selten erwarte. Aber es krankt an den zugrundeliegenden Problemen, was das Setting angeht, der schlampigen Recherche – und dem hochgegriffenen Ziel, einen apokalyptischen Thriller mit Action-Elementen zu schreiben. Der Mann kann keine aufregenden Action-Sequenzen schreiben (was ihm unbenommen sein soll – ich kann auch keine Action schreiben; deshalb hüte ich mich auch davor, es zu tun), und über den Apokalypse-Faktor habe ich schon oben geklagt. Das Goethe-Gedicht war allerdings wie gesagt genial.

Ich bin echt hin- und hergerissen. Rother zeigt am Anfang des Romans wirklich, was er kann, schreibt mitreißend und beschwingt. Und dann zerbricht der Rhythmus der Geschichte. Schade. Hätte besser sein können.

Selz, G. J. 2004, Early Dynastic Vessels in ‘Ritual’ Context, WZKM 94, pp. 185-223.
Steinkeller, P. 1998, Inanna’s Archaic Symbol, pp. 87-97 + 3 plates, in FS Szarzyńska